Sentimientos decapitados

Respiro profundamente. Esta vida en ocasiones es justa con los injustos e injusta con los justos. Respiro profundamente. Hipócritas generosos y sórdidos de buen corazón. Respiró profundamente. Manipuladores y manipulados, aquellos que lo saben, aquellos que lo desconocen... Batidores y abatidos. Ricos y pobres. Ricos de bolsillo, pobres de corazón, de cultura, de sentimientos... ¡Qué alentador! Resignados e impacientes. Faltos de amor unos, saturados de sexo otros. Valorados por la infame sociedad, invalorados por la opinión pública pero apreciados por sus amigos. Acaparadores de objetos sin razón, superfluos y lujosos, traficante de deseos... devotos de libros y cultura, portadores de deseos. Paupérrimos asesores, consejeros que no brindan con el ejemplo pero con las ideas claras, aparentemente claras. Otros que mantienen la compostura y otros que pierden la cabeza... se la hacen perder.
La mantis me dijo: "te quiero" y me arrancó la testa.



Imagen: Mantis hembra devorando al macho durante el apareamiento (foto tomada en Montuïri-Mallorca).

No me he olvidado de los mineros de San José

El rescate es más complejo de lo que parece a primera vista. Los rescates son en ocasiones más difíciles de lo que la opinión pública aprecia. Claros ejemplos son recientes casos de montañeros, abandonados a su suerte ante la desesperación de sus seres queridos, ante la imposibilidad de poder hacer algo más.
Ahora la inquietud invade la mente de los mineros. Las perforadoras funcionan, se detienen, se averían, vuelven a funcionar.
Realizar un rescate a 700 metros de profundidad es tan complicado como salvar a alguien que ha desfallecido a 4.500 metros sobre el nivel del mar. Ya dije en su momento que se deben utilizar todos los medios al alcance, cueste lo que cueste. Ahora la esperanza se personifica en una máquina utilizada para la ejecución de pozos petrolíferos. Esta perforadora petrolera es titánica, unos cuarenta y cinco metros de alta, y se estima que en un mes y medio debe cubrir la distancia que existen entre la superficie y el lugar donde se hallan atrapados los mineros.
(…)
(…)
Ha llegado… una de las perforadoras aparece ante los ojos de los mineros que, vitorean el logro con inmensa alegría. Es como un cilindro de acero, es como la mano que llega del exterior para coger a los mineros y subirlos a la superficie. Levantan los brazos, saltan, ríen… ven el final de su agonía más cerca, y quizás todavía están en el hemisferio de su penuria. Hace más de un mes que están allá abajo, donde los segundos, los minutos, las horas son un tictac sin sentido, como un tiempo de nocturnidad perpetua, como un reloj ignoto del día y la noche. Los focos son las estrellas, el agua almacenada el lago de la vida, sus latidos el tímido sonido de las agujas del cronómetro que señala su liberación… Saltan, saltan… un nuevo hálito de esperanza, una nueva bocanada de ilusión, un soplo de optimismo.
Ahora les toca trabajar, ellos ya forman parte de su propio rescate. Deberán retirar escombros, el agujero debe pasar de treinta a sesenta y cinco centímetros… una minucia a primera vista, un mes y medio de trabajo. Algo insignificante si trazamos la línea sobre un papel, algo ininteligible cuando se debe ampliar un pozo de más de 700 metros de profundidad.
Ahora deben ser pacientes, debemos ser pacientes... se abre una muy buena expectativa ante su situación ¡Ánimo!

Querubines de mierda

Preciosos, sonrosados, perfectos, encantadores, fabulosos, tiernos, sonrientes, delicados, románticos… tocan con su respectivo instrumento la melodía que deseas oír, te embelesan con su imagen hipnótica…
Pero en el fondo son astutos, crueles, superficiales, déspotas, manipuladores, egoístas, materialistas…

Debo buscar un arma para combatir a estos querubines que encuentro en la senda de mi vida… opté por la cultura, ahora creo que necesitaré un buen palo.




Imagen: (...) tocan con su respectivo instrumento la melodía que deseas oír...(Fresco hallado en Herculano).

Festa des Vermar

La uva muere bajo mis pies, más bien resucita, transmutándose en ambrosía de dioses. Sigo pisando y siento como el mosto acaricia mis pies descalzos. Me creo un esclavo de Dionisos… ya voy dios, preparo tu brebaje mágico, aquel que nos transforma en mejores personas, aquel que nos inicia en los caminos de la muerte. Y es que los borrachos son los que se hallan más cerca de Thanatos. Pueden percibir su aliento, pueden vislumbrar la laguna Estigia y a Caronte en su balsa repleta de almas desoladas. Estrujo con fuerza, pero también con cierto arte. Por momentos pierdo el equilibrio y creo caer e impregnarme del líquido morado. Estoy arrodillado, como invocando clemencia a mi deidad. Me levanto aún más decidido y piso sin cesar. El néctar se desprende por el caño hacia la cuba, pronto iniciará su fermentación natural, pronto podrás saborear lo que saboreó Polifemo antes de quedar ciego. El listo de Odiseo, un don nadie para el gigante. El aroma invade mis fosas nasales, delicioso ese olor a uva recién prensada. Manto negro, sangre de esta tierra. Sería un detalle al beber un sorbo deslizar unas gotitas sobre el terreno, como agradeciendo a la tierra lo que nos ha dado. Eso hacen los astures con la sidra, dicen. Sería un modo de gratitud a la fertilidad antes de la decadencia del otoño, de la marchita estación donde todo cae y muere ¿Pero quién puede despreciar una pizca de ese fabuloso líquido al que llamamos vino?
Y ya dice un refrán:
“Más vale vaso de vino en mano que bodega en fotografía”.