Desde días atrás existe en casa una invasión de orugas. Es bien cierto que el alimento abunda, pero ya me estoy hartando de tanto gusano, saben a rayos, como si fueran patatas fritas, pero freídas hace cuatro días ¡Ya os lo podéis imaginar!
Son blanquecinos y reptan por todas partes. Pared arriba, pared abajo, por el techo y por el suelo. Cuando tropiezas con uno de estos seres gelatinosos rápidamente te lanza un mensaje de súplica: “No me comas”. Para que con posteridad suene amenazante: “No soy de agradable sapidez. Atente a las consecuencias si lo haces". Ya dicen que “El que avisa no es traidor”. Y no avisan en balde, os lo aseguro.
Una tarde una de mis compañeras me aseguró que las mariposas saben mucho mejor, como dicen en esta tierra, son “mel”*.
“Suro aquests cucs es transformen en papallones i són mel”.
Es decir, debemos esperar a la metamorfosis y cuando salgan de la crisálida al buche. El plan consiste en cazarlas inmediatamente al surgir del capullo. Pero la verdad que esto va para largo, a este paso moriremos de hambre. Es un plan perfecto, no lo pongo en duda, pero “Mas vale oruga en mano que mil mariposas volando”, eso es lo que reza un refrán de arácnidos. No es que me conforme con poco, al contrario, pero no quiero pasar hambre y eso es lo que importa. Hoy en día con la crisis la cosa está chunga.
*Literalmente miel. Algo que está muy sabroso. En fin, ambrosia (Nota del Autor).
