La culpa es de los funcionarios.
La culpa es del trabajador que quiere un sueldo digno.
La culpa es de los sindicatos que sangran al Estado.
La culpa es de los vagos del 15-M.
La culpa de la crisis es de todos, menos de Ellos.
5 millones de parados.
20-N.
Elecciones.
Mayoría absoluta.
Triunfo del liberalismo más radical.
35 millones de desgraciados.
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miércoles, 30 de noviembre de 2011
lunes, 20 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (conclusión)
Si Napoleón quería convertir España en el granero de Europa, la actual UE ha conseguido convertir este Estado en “el país de los servicios”, los servicios a todo aquel que llega del norte de Europa o el resto del Mundo ávido de sol y playa (y algo más).
Y realmente parece ser que nuestra fama de fiesteros nos precede en todo el Mundo. Toros y panderetas. A ver si la culpa la tienen algunos de los aficionados casposos que siguen a la Roja alrededor del mundo, o claman a Alonso en la F-1, y ya sabemos todos que tipo de gente se mueve por el planeta (bueno, quizás haya sido un prejuicio imperdonable). Sólo me basta ver Españoles por el Mundo. Quizás algunos personajes están mejor fuera que dentro. Jugamos tanto a los tópicos que al final sólo creamos caricaturas. ¿Torero español? Tpm.
¿Juerguistas? ¡Sí! En comparación a otros “ciudadanos” de la UE y el Mundo. Aunque cuando estos arriban desde montañas lejanas no se quedan cortos que digamos. Claro, creen que este es el país de la tolerancia alcohólica, del pásalo bien y no mires a quien o el del “¡Venga, vamos a bailar!”, citando el título del artículo visto días anteriores.
Una vez me contaron una anécdota. Una amiga viajaba en un avión que realizaba el trayecto Manchester- Mallorca. Todo el pasaje iba callado, serio, recto. Cuando el piloto anunció que en diez minutos la aeronave tomaría tierra en la isla de la eterna primavera (¡toma topicazo de Mallorca!) los pasajeros se transformaron como si de Mr. Hyde se tratara. Reían, saltaban y gritaban. Quizás había sido un vuelo de esos que uno desea olvidar lo antes posible, pero creo sinceramente que no. La locución “Majorca” que resonó a través del micro del Comandante generó una jarana ya popular entre la marabunta de turistas que nos visitan, apasionados del cubo de sangría y de los cubatas sin dosificar. No sabéis lo duro que es beberse un combinado allá donde la cantidad de alcohol se regula al límite. Todas las botellas bocabajo, con su gotero. Aquí hay que decir basta cuando te llenan el vaso. “¡Esto es el paraíso!” Pensarán. Claro que la mayoría de veces sirven colonia, alcohol destilado en bañeras o vete-a-saber-donde. Sea bienvenido el turismo de la borrachera barata.
Pero bueno, si esta es nuestra fama, concebida gracias a la alegría que rebosa nuestro pueblo. Que me jodan en el trabajo, pero eso sí, que no me quiten el fin de semana fiestero... sólo vivo para esto señoras y señores. El mismo que me explota ha montado todo el tinglado de la fiesta. Es el círculo vicioso del trabajador festero. Te queman entre semana para despelotarte el viernes, el sábado... y el domingo, descanso resacoso... y vuelta a empezar... ¡El pan ha subido! ¿Y los cubatas? Antes pagar 400 ptas por un combinado no veas, incluso en Barcelona, en el MM me tocó pagar un ron-cola por ¡1300 ptas! en 1999 ¿Qué costará ahora, cuando en cualquier antro te clavan 9 o 10 euracos? A lo mejor debo retirar lo de la borrachera barata porque ¡ya prohibieron el botellón!
¿La visión de nuestro país en el extranjero es ésta?. Y como algún lector dejó escrito esta es nuestra marca, nuestro eslogan, puro marketing “Spain is different”, un lema del Franquismo, inventado en el Ministerio de Turismo que regentaba Fraga, y que perdura hasta nuestros días. En Mallorca hemos pasado del almendro en flor y el olivo retorcido a la jarana de s’Arenal, la tajada perpetua de Punta Ballena o el putiferio general, como salía publicado en un periódico alemán. Mallorca como el Paraíso del Sexo y las prostitutas de lujo, ¿la imagen? Dos tipos en un yate con dos chavalas de impresión, ligeritas de ropa ¡Joder con Mallorca! Gracias a los dioses todavía queda un turismo crítico, cultural, interesado por las costumbres o la esencia del país (espero que la Sibil·la no acabe como espectáculo de Hotel gracias a su “reconocimiento” mundial).
¡Bienvenidos a España! ¡Toros! ¡Flamenco! ¡Tapas! ¡Vinito! ¡Olé! ¡Sol! ¡Playa! ¿Qué más quiere el turista? ¡Cultura? De esto ya van bien servidos en su país, que en España la cultura se basa en el estoque y la cornamenta, el balón de reglamento y en los goles de un portugués.
Supongo que más de un lector habrá encontrado la noticia en la red, pero para aquellos que deseen conocer la noticia y comprueben que es verídica vean el siguiente enlace:
http://www.journalmetro.com/plus/article/882692--espagne-venga-vamos-a-bailar
Y realmente parece ser que nuestra fama de fiesteros nos precede en todo el Mundo. Toros y panderetas. A ver si la culpa la tienen algunos de los aficionados casposos que siguen a la Roja alrededor del mundo, o claman a Alonso en la F-1, y ya sabemos todos que tipo de gente se mueve por el planeta (bueno, quizás haya sido un prejuicio imperdonable). Sólo me basta ver Españoles por el Mundo. Quizás algunos personajes están mejor fuera que dentro. Jugamos tanto a los tópicos que al final sólo creamos caricaturas. ¿Torero español? Tpm.
¿Juerguistas? ¡Sí! En comparación a otros “ciudadanos” de la UE y el Mundo. Aunque cuando estos arriban desde montañas lejanas no se quedan cortos que digamos. Claro, creen que este es el país de la tolerancia alcohólica, del pásalo bien y no mires a quien o el del “¡Venga, vamos a bailar!”, citando el título del artículo visto días anteriores.
Una vez me contaron una anécdota. Una amiga viajaba en un avión que realizaba el trayecto Manchester- Mallorca. Todo el pasaje iba callado, serio, recto. Cuando el piloto anunció que en diez minutos la aeronave tomaría tierra en la isla de la eterna primavera (¡toma topicazo de Mallorca!) los pasajeros se transformaron como si de Mr. Hyde se tratara. Reían, saltaban y gritaban. Quizás había sido un vuelo de esos que uno desea olvidar lo antes posible, pero creo sinceramente que no. La locución “Majorca” que resonó a través del micro del Comandante generó una jarana ya popular entre la marabunta de turistas que nos visitan, apasionados del cubo de sangría y de los cubatas sin dosificar. No sabéis lo duro que es beberse un combinado allá donde la cantidad de alcohol se regula al límite. Todas las botellas bocabajo, con su gotero. Aquí hay que decir basta cuando te llenan el vaso. “¡Esto es el paraíso!” Pensarán. Claro que la mayoría de veces sirven colonia, alcohol destilado en bañeras o vete-a-saber-donde. Sea bienvenido el turismo de la borrachera barata.
Pero bueno, si esta es nuestra fama, concebida gracias a la alegría que rebosa nuestro pueblo. Que me jodan en el trabajo, pero eso sí, que no me quiten el fin de semana fiestero... sólo vivo para esto señoras y señores. El mismo que me explota ha montado todo el tinglado de la fiesta. Es el círculo vicioso del trabajador festero. Te queman entre semana para despelotarte el viernes, el sábado... y el domingo, descanso resacoso... y vuelta a empezar... ¡El pan ha subido! ¿Y los cubatas? Antes pagar 400 ptas por un combinado no veas, incluso en Barcelona, en el MM me tocó pagar un ron-cola por ¡1300 ptas! en 1999 ¿Qué costará ahora, cuando en cualquier antro te clavan 9 o 10 euracos? A lo mejor debo retirar lo de la borrachera barata porque ¡ya prohibieron el botellón!
¿La visión de nuestro país en el extranjero es ésta?. Y como algún lector dejó escrito esta es nuestra marca, nuestro eslogan, puro marketing “Spain is different”, un lema del Franquismo, inventado en el Ministerio de Turismo que regentaba Fraga, y que perdura hasta nuestros días. En Mallorca hemos pasado del almendro en flor y el olivo retorcido a la jarana de s’Arenal, la tajada perpetua de Punta Ballena o el putiferio general, como salía publicado en un periódico alemán. Mallorca como el Paraíso del Sexo y las prostitutas de lujo, ¿la imagen? Dos tipos en un yate con dos chavalas de impresión, ligeritas de ropa ¡Joder con Mallorca! Gracias a los dioses todavía queda un turismo crítico, cultural, interesado por las costumbres o la esencia del país (espero que la Sibil·la no acabe como espectáculo de Hotel gracias a su “reconocimiento” mundial).
¡Bienvenidos a España! ¡Toros! ¡Flamenco! ¡Tapas! ¡Vinito! ¡Olé! ¡Sol! ¡Playa! ¿Qué más quiere el turista? ¡Cultura? De esto ya van bien servidos en su país, que en España la cultura se basa en el estoque y la cornamenta, el balón de reglamento y en los goles de un portugués.
Supongo que más de un lector habrá encontrado la noticia en la red, pero para aquellos que deseen conocer la noticia y comprueben que es verídica vean el siguiente enlace:
http://www.journalmetro.com/plus/article/882692--espagne-venga-vamos-a-bailar
viernes, 17 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte VI)
EIVISSA (IBIZA)
Bueno, ya estamos al final de nuestro viaje. Ahora ya es necesario coger un avión o un barco y trasladarnos a Ibiza. Visitaremos sus graciosas iglesias blanquecinas o sus ruinas púnicas... ¿o no? A ver que nos depara nuestra guía quebequense.
Ibiza l’éblouissante
«Ibiza est un nom qui évoque à lui seul tout l’art de la fête. Les fêtards de partout se rendent dans cette île des Baléares pour s’amuser tant que leur corps (et leur portefeuille) le leur permet. Les insulaires, eux, sont plutôt hippies, et le mélange avec les touristes rend les soirées fort intéressantes. Le jour, la vie coule tout doucement sur l’île. Allez manger des croissants et boire un jus en regardant la mer au El Chiringuito avant de vous lancer à la recherche d’une crique où prendre un bain de soleil. La nuit venue, l’île se transforme en l’une des scènes de la vie nocturne les plus folles d’Europe.
S’éclater : Le célèbre club Pacha accueille les danseurs les plus aguerris depuis plus de trois décennies. Si vous cherchez quelque chose de moins fou, le Café Mambo vous attend».
Ibiza la deslumbrante
Ibiza es un nombre que evoca por si solo el arte de la fiesta. Los fiesteros de todas partes se juntan en esta isla de las Baleares para divertirse tanto como su cuerpo - y su cartera- se lo permita. Los insulares son sobre todo hippies, y la mezcla con los turistas crea las noches más interesantes. De día, la vida transcurre tranquilamente en la isla. Id a comer unos croissants y a beber un zumo mirando el mar en el Chiringuito antes de lanzaros a la búsqueda de una cala donde tomar el sol. La noche llega, la isla se transforma en una de las escenas de la vida nocturna más locas de Europa.
Para pasárselo de miedo: el celebre club o discoteca Pachá acoge los bailarines más curtidos o macizos después de tres decenios. Si buscáis alguna cosa menos loca, el café mambo os espera.
CONTINUARÁ...
"¿Dónde está la fiesta?"
Bueno, ya estamos al final de nuestro viaje. Ahora ya es necesario coger un avión o un barco y trasladarnos a Ibiza. Visitaremos sus graciosas iglesias blanquecinas o sus ruinas púnicas... ¿o no? A ver que nos depara nuestra guía quebequense.
Ibiza l’éblouissante
«Ibiza est un nom qui évoque à lui seul tout l’art de la fête. Les fêtards de partout se rendent dans cette île des Baléares pour s’amuser tant que leur corps (et leur portefeuille) le leur permet. Les insulaires, eux, sont plutôt hippies, et le mélange avec les touristes rend les soirées fort intéressantes. Le jour, la vie coule tout doucement sur l’île. Allez manger des croissants et boire un jus en regardant la mer au El Chiringuito avant de vous lancer à la recherche d’une crique où prendre un bain de soleil. La nuit venue, l’île se transforme en l’une des scènes de la vie nocturne les plus folles d’Europe.
S’éclater : Le célèbre club Pacha accueille les danseurs les plus aguerris depuis plus de trois décennies. Si vous cherchez quelque chose de moins fou, le Café Mambo vous attend».
Ibiza la deslumbrante
Ibiza es un nombre que evoca por si solo el arte de la fiesta. Los fiesteros de todas partes se juntan en esta isla de las Baleares para divertirse tanto como su cuerpo - y su cartera- se lo permita. Los insulares son sobre todo hippies, y la mezcla con los turistas crea las noches más interesantes. De día, la vida transcurre tranquilamente en la isla. Id a comer unos croissants y a beber un zumo mirando el mar en el Chiringuito antes de lanzaros a la búsqueda de una cala donde tomar el sol. La noche llega, la isla se transforma en una de las escenas de la vida nocturna más locas de Europa.
Para pasárselo de miedo: el celebre club o discoteca Pachá acoge los bailarines más curtidos o macizos después de tres decenios. Si buscáis alguna cosa menos loca, el café mambo os espera.
CONTINUARÁ...
"¿Dónde está la fiesta?"
jueves, 16 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte V)
MARBELLA
Ahora viajamos más allá del sur, llegando a nuestro siguiente destino: Marbella. Una ciudad que conocemos por desgracia debido a los excesivos casos de corrupción (quizás los pioneros del pelotazo inmobiliario y los terrenos recalificados). Pero al parecer aquí también existe mucha fiesta. Leamos la crónica canadiense.
Marbella la clinquante
« Tous les genres de millionnaires se retrouvent dans la ville de la côte méridionale espagnole de Marbella. Ici, vous apercevrez des fils à papa (pijos), des entrepreneurs américains, des célébrités (parfois sur le déclin) et des cheiks parlant business en sirotant un cocktail sur la plage. Des sommes folles y sont dépensées avec désinvolture pour acquérir tout ce qui brille. Dans ce royaume du clinquant, ne vous étonnez pas de voir un richard garer sa Porsche Cayenne avant d’aller s’attabler au café du coin.
S’éclater : Rendez-vous à la plage Nikki et observez-y les deux règles d’or : porter des sandales à talons hauts avec son bikini et dépenser. Cet endroit très glamour est connu pour ses fêtes animées et ses invités de marque ».
Marbella la reluciente
Todo tipo de millonarios se encuentra en esta ciudad de la costa meridional española de Marbella. Aquí, vas a ver a hijos de papá (pijos), a empresarios americanos, celebridades (algunas veces en declive) y de jeques hablando de negocios tomando un cocktail en la playa. Sumas locas de dinero se gastan con desenvoltura para adquirir todo lo que brille. En este reino de lo reluciente, no os asombréis al ver un ricachón aparcar su Porsche Cayenne antes de ir al café de la esquina.
Para pasárselo de miedo: cita en la playa Nikki y observad las dos reglas de oro: llevar sandalias con tacón alto con bikini y gastar. Este lugar tan glamuroso es conocido por sus fiestas animadas y sus invitados de marca.
CONTINUARÁ...
“Bienvenidos a Marbella, paraíso de la jet set, la corruptela política y los yates relucientes. ¿Sabíais qué se puede visitar la Basílica Paleocristiana de Vega del Mar o el Museo del Grabado Español Contemporáneo? De lo que se entera uno".
Ahora viajamos más allá del sur, llegando a nuestro siguiente destino: Marbella. Una ciudad que conocemos por desgracia debido a los excesivos casos de corrupción (quizás los pioneros del pelotazo inmobiliario y los terrenos recalificados). Pero al parecer aquí también existe mucha fiesta. Leamos la crónica canadiense.
Marbella la clinquante
« Tous les genres de millionnaires se retrouvent dans la ville de la côte méridionale espagnole de Marbella. Ici, vous apercevrez des fils à papa (pijos), des entrepreneurs américains, des célébrités (parfois sur le déclin) et des cheiks parlant business en sirotant un cocktail sur la plage. Des sommes folles y sont dépensées avec désinvolture pour acquérir tout ce qui brille. Dans ce royaume du clinquant, ne vous étonnez pas de voir un richard garer sa Porsche Cayenne avant d’aller s’attabler au café du coin.
S’éclater : Rendez-vous à la plage Nikki et observez-y les deux règles d’or : porter des sandales à talons hauts avec son bikini et dépenser. Cet endroit très glamour est connu pour ses fêtes animées et ses invités de marque ».
Marbella la reluciente
Todo tipo de millonarios se encuentra en esta ciudad de la costa meridional española de Marbella. Aquí, vas a ver a hijos de papá (pijos), a empresarios americanos, celebridades (algunas veces en declive) y de jeques hablando de negocios tomando un cocktail en la playa. Sumas locas de dinero se gastan con desenvoltura para adquirir todo lo que brille. En este reino de lo reluciente, no os asombréis al ver un ricachón aparcar su Porsche Cayenne antes de ir al café de la esquina.
Para pasárselo de miedo: cita en la playa Nikki y observad las dos reglas de oro: llevar sandalias con tacón alto con bikini y gastar. Este lugar tan glamuroso es conocido por sus fiestas animadas y sus invitados de marca.
CONTINUARÁ...
“Bienvenidos a Marbella, paraíso de la jet set, la corruptela política y los yates relucientes. ¿Sabíais qué se puede visitar la Basílica Paleocristiana de Vega del Mar o el Museo del Grabado Español Contemporáneo? De lo que se entera uno".
miércoles, 15 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte IV)
BENICÀSSIM
Viájamos hacia el sur y una vez en la provincia de Castelló arribamos a nuestro nuevo destino: Benicàssim ¿Qué decir de esta ciudad? Estuve hace tiempo, mucho tiempo... y sólo recuerdo una playa y un parque acuático. Veamos que nos explica el diario canadiense.
Benicassim l’amusante
«Attirant principalement des touristes en mal de soleil, cette petite ville tranquille aurait pu rester dans l’ombre de sa célèbre voisine, Valence. Heureusement, de joyeux fêtards ayant un faible pour tout ce qui est kitsch (on y voit souvent des enterrements de vie de garçon où le futur marié est affublé d’un ensemble à paillettes) se réunissent chaque année dans cette sympathique bourgade de la côte méditerranéenne.
S’éclater : Benicassim doit surtout sa renommée à son festival annuel de musique. Il semble que les stars de la pop aiment également de temps en temps faire la fête, puisque la programmation du Festival international de Benicà de cette année compte les Arctic Monkeys, le rappeur Plan B et le groupe folk Mumford & Sons».
Benicàssim la divertida.
Atrae principalmente a los turistas a los que les hace falta el sol. Esta pequeña ciudad tranquila podría haber quedado a la sombra de su célebre vecina Valencia. Afortunadamente, los alegres fiesteros con preferencia por todo lo kitsch (Podemos ver con frecuencia despedidas de soltero donde el futuro marido se le pone un traje ridículo bordado con lentejuelas (¿?) se reúnen cada año en este lugar de la costa mediterranea.
Para pasárselo de miedo: Benicassim debe su reputación al festival anual de música. Parece que las estrellas del pop aman igualmente hacer la fiesta ya que la programación del festival internacional de Benicàssim de este año cuenta con los Arctic Monkeys, el rapero Plan B y el grupo folk Munford & Sons.
CONTINUARÁ...
"Attirant principalement des touristes en mal de soleil". Ya sabéis, a ponerse morenitos.
Viájamos hacia el sur y una vez en la provincia de Castelló arribamos a nuestro nuevo destino: Benicàssim ¿Qué decir de esta ciudad? Estuve hace tiempo, mucho tiempo... y sólo recuerdo una playa y un parque acuático. Veamos que nos explica el diario canadiense.
Benicassim l’amusante
«Attirant principalement des touristes en mal de soleil, cette petite ville tranquille aurait pu rester dans l’ombre de sa célèbre voisine, Valence. Heureusement, de joyeux fêtards ayant un faible pour tout ce qui est kitsch (on y voit souvent des enterrements de vie de garçon où le futur marié est affublé d’un ensemble à paillettes) se réunissent chaque année dans cette sympathique bourgade de la côte méditerranéenne.
S’éclater : Benicassim doit surtout sa renommée à son festival annuel de musique. Il semble que les stars de la pop aiment également de temps en temps faire la fête, puisque la programmation du Festival international de Benicà de cette année compte les Arctic Monkeys, le rappeur Plan B et le groupe folk Mumford & Sons».
Benicàssim la divertida.
Atrae principalmente a los turistas a los que les hace falta el sol. Esta pequeña ciudad tranquila podría haber quedado a la sombra de su célebre vecina Valencia. Afortunadamente, los alegres fiesteros con preferencia por todo lo kitsch (Podemos ver con frecuencia despedidas de soltero donde el futuro marido se le pone un traje ridículo bordado con lentejuelas (¿?) se reúnen cada año en este lugar de la costa mediterranea.
Para pasárselo de miedo: Benicassim debe su reputación al festival anual de música. Parece que las estrellas del pop aman igualmente hacer la fiesta ya que la programación del festival internacional de Benicàssim de este año cuenta con los Arctic Monkeys, el rapero Plan B y el grupo folk Munford & Sons.
CONTINUARÁ...
"Attirant principalement des touristes en mal de soleil". Ya sabéis, a ponerse morenitos.
martes, 14 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte III)
BARCELONA
Dentro del itinerario propuesto por este periódico canadiense, hoy visitaremos Barcelona. Creo que después de Woody Allen ningún otro ha hecho más daño a esta ciudad. Bueno, me he pasado un poco con este comentario. Lean ustedes.
Barcelone la bohème
«La vie nocturne de Barcelone est un mélange de lieux underground excentriques, d’événements courus comme le Festival Sonar et de bars à cocktails élégants. Loin des parcours touristiques habituels, explorez les ruelles du quartier El Born et du Bario Gotic, et arpentez l’avenue La Rambla en quête de bars et de clubs bohèmes. Dansez au rythme cool d’une musique électronique, par exemple au très intime Moog, puis dirigez-vous vers le Viena, un café où l’on sert la meilleure baguette jambon fumé et à la tomate et les plus exquises pizzas au four.
S’éclater : En arrivant au bout de La Rambla, vous déboucherez sur le port et les plages, dont celle de La Barceloneta, où vous trouverez de nombreux bars chics. Pour une soirée fastueuse, essayez le CDLC, un bar-salon situé devant la mer qui propose un très bon menu et des cocktails».
Barcelona la Bohemia.
La vida nocturna de Barcelona es una mezcla de lugar underground excéntrico, eventos concurridos como el Festival Sonar y los bares de cocktails elegantes. Lejos de los itinerarios turísticos habituales, explorad las callejuelas del Born o del Barrio Gótico, y recorred la Avenida de las Ramblas en busca de bares y clubs bohemios. Baila al ritmo cool de una música electrónica, por ejemplo al tan íntimo Moog, después dirigios hacia El Viena, un café donde se sirven los mejores bocadillos de jamón ahumado con tomate y las pizzas más exquisitas del horno.
Para pasárselo de miedo: al llegar al final de la Rambla, vais a desembocar en el puerto y en las playas, como la de la Barceloneta, donde encontraréis numerosos bares chics. Para una noche fastuosa intentar ir al CDLC, un bar-salón situado delante del mar que propone buenos menús y cocktails.
CONTINUARÁ...
"Els 4 gats es una de esas tabernas modernistas que ensalzan la Barcelona bohemia de la que nos habla el artículo".
Dentro del itinerario propuesto por este periódico canadiense, hoy visitaremos Barcelona. Creo que después de Woody Allen ningún otro ha hecho más daño a esta ciudad. Bueno, me he pasado un poco con este comentario. Lean ustedes.
Barcelone la bohème
«La vie nocturne de Barcelone est un mélange de lieux underground excentriques, d’événements courus comme le Festival Sonar et de bars à cocktails élégants. Loin des parcours touristiques habituels, explorez les ruelles du quartier El Born et du Bario Gotic, et arpentez l’avenue La Rambla en quête de bars et de clubs bohèmes. Dansez au rythme cool d’une musique électronique, par exemple au très intime Moog, puis dirigez-vous vers le Viena, un café où l’on sert la meilleure baguette jambon fumé et à la tomate et les plus exquises pizzas au four.
S’éclater : En arrivant au bout de La Rambla, vous déboucherez sur le port et les plages, dont celle de La Barceloneta, où vous trouverez de nombreux bars chics. Pour une soirée fastueuse, essayez le CDLC, un bar-salon situé devant la mer qui propose un très bon menu et des cocktails».
Barcelona la Bohemia.
La vida nocturna de Barcelona es una mezcla de lugar underground excéntrico, eventos concurridos como el Festival Sonar y los bares de cocktails elegantes. Lejos de los itinerarios turísticos habituales, explorad las callejuelas del Born o del Barrio Gótico, y recorred la Avenida de las Ramblas en busca de bares y clubs bohemios. Baila al ritmo cool de una música electrónica, por ejemplo al tan íntimo Moog, después dirigios hacia El Viena, un café donde se sirven los mejores bocadillos de jamón ahumado con tomate y las pizzas más exquisitas del horno.
Para pasárselo de miedo: al llegar al final de la Rambla, vais a desembocar en el puerto y en las playas, como la de la Barceloneta, donde encontraréis numerosos bares chics. Para una noche fastuosa intentar ir al CDLC, un bar-salón situado delante del mar que propone buenos menús y cocktails.
CONTINUARÁ...
"Els 4 gats es una de esas tabernas modernistas que ensalzan la Barcelona bohemia de la que nos habla el artículo".
lunes, 13 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte II)
El artículo se inicia con un título sugestivo y está encabezado por tres afirmaciones entorno a lo que nos espera en una España marchosa. La introducción nos describe a rasgos generales una situación y nos da una serie de instrucciones básicas para sobrevivir a vacaciones tan movidas.
¡Venga, vamos a bailar! [Así aparece escrito en el original]
«Préparez-vous à passer l’été de votre vie. Voici quatre villes espagnoles où la fête règne en permanence. Laissez les Espagnols vous montrer comment vous éclater».
Preparaos para pasar el verano de vuestra vida. Aquí están las cuatro ciudades españolas donde la fiesta reina permanentemente. Dejad a los españoles que os muestren cómo pasarlo de miedo.
« L’Espagne adore faire la fête. Le pays est connu pour ses soirées endiablées... et les gueules de bois qu’affichent les fêtards les lendemains de veille! Mais rassurez-vous : après un bon café fort et des churros (pâtisseries frites et sucrées) au déjeuner, une sieste l’après-midi et quelques bouchées avant le souper (tapas), vous serez prêt pour fêter à nouveau jusqu’au bout de la nuit ».
España adora la fiesta. El país es conocido por sus noches endiabladas y la resaca que sacude a los fiesteros al día siguiente de la vigilia. Pero tranquilos: después de un café fuerte y de unos churros (dulces fritos y azucarados) para comer, una siesta por la tarde y algunos bocados antes de cenar (tapas), estaréis preparados para continuar la fiesta de nuevo hasta el final de la noche.
CONTINUARÁ...
"¡Venga, vamos a bailar!". Foto original que aparece en tan preciada noticia.
¡Venga, vamos a bailar! [Así aparece escrito en el original]
«Préparez-vous à passer l’été de votre vie. Voici quatre villes espagnoles où la fête règne en permanence. Laissez les Espagnols vous montrer comment vous éclater».
Preparaos para pasar el verano de vuestra vida. Aquí están las cuatro ciudades españolas donde la fiesta reina permanentemente. Dejad a los españoles que os muestren cómo pasarlo de miedo.
« L’Espagne adore faire la fête. Le pays est connu pour ses soirées endiablées... et les gueules de bois qu’affichent les fêtards les lendemains de veille! Mais rassurez-vous : après un bon café fort et des churros (pâtisseries frites et sucrées) au déjeuner, une sieste l’après-midi et quelques bouchées avant le souper (tapas), vous serez prêt pour fêter à nouveau jusqu’au bout de la nuit ».
España adora la fiesta. El país es conocido por sus noches endiabladas y la resaca que sacude a los fiesteros al día siguiente de la vigilia. Pero tranquilos: después de un café fuerte y de unos churros (dulces fritos y azucarados) para comer, una siesta por la tarde y algunos bocados antes de cenar (tapas), estaréis preparados para continuar la fiesta de nuevo hasta el final de la noche.
CONTINUARÁ...
"¡Venga, vamos a bailar!". Foto original que aparece en tan preciada noticia.
domingo, 12 de junio de 2011
El turismo es un gran invento (Parte I)
En ocasiones nos espantamos al ver como nos reflejan, a nosotros, los españoles, por ejemplo, el cine norteamericano. Nadie se puede quitar de la cabeza aquella escena del bodrio Misión imposible II, donde las procesiones de Semana Santa están presididas por falleras y las imágenes arden sobre las angarillas como si de fallas se trataran. Ante ello aparece la desaprobación de un Anthony Hopkins que nos tacha de indígenas salvajes porque quemamos los iconos de nuestros santos. Patético. Me gustaría conocer al asesor cultural de esta película [le diría cuatro cositas].
Generalmente los humanos caemos en los estereotipos. Muchos creen que Marruecos es un desierto, otros que en Irán están todo el día con el Kalashnikov en alto injuriando a Occidente, o que en Alemania se pasan el día bebiendo cerveza [bueno, quizás esto último tiene algo de cierto].
Cuando pensamos en viajar, en base a nuestros conocimientos, nos montamos un imaginario de lo que vamos a ver, o de lo que creemos que vamos a ver. Este imaginario está claramente influenciado, hoy en día, por los medios de comunicación, hecho que antaño condicionaban los denominados libros de viajes. Incluso las guías caen en ocasiones en estos tópicos, y no digamos las agencias de viajes, que intentan seducirnos con un producto atractivo. El cine de masas destruye culturas, el telediario no veas.
El turismo es un gran invento, y más cuando nos venden algo que a los ojos de los mortales es parcialmente mentira. Sí, es cierto que como las leyendas, siempre hay algo de verdad, pero en ocasiones los topicazos se trasforman en ofensas.
Gracias a nuestros contactos en el Québec, hemos tenido acceso a una noticia publicada en un periódico gratuito. Allá se exponen destinos turísticos españoles, más concretamente, los destinos turísticos del verano. Si yo leyera algo así, no sé hasta que punto lo creería, pero si este es el modo de promocionar un turismo cultural queda lejos, muy lejos de la realidad. La misma publicación realiza un reportaje de Berlín, es la noche y el día, lo aseguro. Los berlineses salen mejor parados a lo que al trato se refiere.
Las ciudades a visitar son: Barcelona, Marbella, Benicàssim e Ibiza. Mañana publicaré la introducción de la noticia y cada día visitaremos cada una de las ciudades, en el original francés y la traducción al castellano. Y señoras y señores, juzguen ustedes mismos la visión que tienen de nosotros al otro lado del Atlántico en algunos medios de comunicación ¿Dónde se habrá informado la señorita que firma el artículo?
Saludos. A ver si la Spanish Revolution va a ser que estamos de fiesta permamente.
"Sí, este pueblo quema a sus santos ¿?¿?"
Generalmente los humanos caemos en los estereotipos. Muchos creen que Marruecos es un desierto, otros que en Irán están todo el día con el Kalashnikov en alto injuriando a Occidente, o que en Alemania se pasan el día bebiendo cerveza [bueno, quizás esto último tiene algo de cierto].
Cuando pensamos en viajar, en base a nuestros conocimientos, nos montamos un imaginario de lo que vamos a ver, o de lo que creemos que vamos a ver. Este imaginario está claramente influenciado, hoy en día, por los medios de comunicación, hecho que antaño condicionaban los denominados libros de viajes. Incluso las guías caen en ocasiones en estos tópicos, y no digamos las agencias de viajes, que intentan seducirnos con un producto atractivo. El cine de masas destruye culturas, el telediario no veas.
El turismo es un gran invento, y más cuando nos venden algo que a los ojos de los mortales es parcialmente mentira. Sí, es cierto que como las leyendas, siempre hay algo de verdad, pero en ocasiones los topicazos se trasforman en ofensas.
Gracias a nuestros contactos en el Québec, hemos tenido acceso a una noticia publicada en un periódico gratuito. Allá se exponen destinos turísticos españoles, más concretamente, los destinos turísticos del verano. Si yo leyera algo así, no sé hasta que punto lo creería, pero si este es el modo de promocionar un turismo cultural queda lejos, muy lejos de la realidad. La misma publicación realiza un reportaje de Berlín, es la noche y el día, lo aseguro. Los berlineses salen mejor parados a lo que al trato se refiere.
Las ciudades a visitar son: Barcelona, Marbella, Benicàssim e Ibiza. Mañana publicaré la introducción de la noticia y cada día visitaremos cada una de las ciudades, en el original francés y la traducción al castellano. Y señoras y señores, juzguen ustedes mismos la visión que tienen de nosotros al otro lado del Atlántico en algunos medios de comunicación ¿Dónde se habrá informado la señorita que firma el artículo?
Saludos. A ver si la Spanish Revolution va a ser que estamos de fiesta permamente.
"Sí, este pueblo quema a sus santos ¿?¿?"
miércoles, 8 de junio de 2011
La pirámide trófica
Contemplando los trabajos sobre el medio ambiente que han realizado algunos alumnos de primaria para exponer en el departamento, mis ojos se han fijado concretamente en uno de ellos.
Es un cartel realizado en cartulina, de letra torpe y dibujo tosco. En ella los párvulos han trazado una pirámide de la cadena alimenticia. Simplemente genial.
En la base de la pirámide aparecen las plantas o vegetales, para encontrar sobre éstas los animales, y superpuestos a estos, los humanos.
Curiosamente la cúspide de la pirámide se halla coronada por una figura de un ser deformado, deprimente, al cuál le falta un brazo y está pintado de color plomizo. El hecho de que le falte un miembro nos comunica que este individuo es un cadáver, simplemente se trata de un detalle muy locuaz, como dije con anterioridad y valga la redundancia, simplemente genial. Los alumnos han escrito en un costado su definición: zombies.
Me he parado a pensar que es lo que ha llevado a los niños de esta clase de educación primaria a usar la lógica para llegar a la conclusión de que los muertos vivientes comen hombres. Quizás la culpa de todo esto la tenga una serie de televisión que nos aterra en las noches del canal de los amigos de Zapatero, o bien la difusión de ciertos videojuegos que el cine ha adoptado con maestría en su pretensión de recrear una partida en la pantalla gigante.
Es curioso y a la vez aterrador. Ocurrente y a la vez de una lógica enfermiza.
“Sólo son niños” pienso. Pero este pensamiento me taladra la cabeza una y otra vez, y me hace recapacitar sobre si nuestros hijos (no es mi caso) ven lo que tienen que ver en la televisión o si estarán enganchados a los videojuegos.
No me hubiera extrañado en absoluto que en vez de “zombies” hubieran escrito “políticos o banqueros”. En ese caso la lógica hubiera funcionado estupendamente, pero me hubiera sugerido un certero pavor, aunque menos impactante que el descrito.
"Siento la calidad de la foto".
Es un cartel realizado en cartulina, de letra torpe y dibujo tosco. En ella los párvulos han trazado una pirámide de la cadena alimenticia. Simplemente genial.
En la base de la pirámide aparecen las plantas o vegetales, para encontrar sobre éstas los animales, y superpuestos a estos, los humanos.
Curiosamente la cúspide de la pirámide se halla coronada por una figura de un ser deformado, deprimente, al cuál le falta un brazo y está pintado de color plomizo. El hecho de que le falte un miembro nos comunica que este individuo es un cadáver, simplemente se trata de un detalle muy locuaz, como dije con anterioridad y valga la redundancia, simplemente genial. Los alumnos han escrito en un costado su definición: zombies.
Me he parado a pensar que es lo que ha llevado a los niños de esta clase de educación primaria a usar la lógica para llegar a la conclusión de que los muertos vivientes comen hombres. Quizás la culpa de todo esto la tenga una serie de televisión que nos aterra en las noches del canal de los amigos de Zapatero, o bien la difusión de ciertos videojuegos que el cine ha adoptado con maestría en su pretensión de recrear una partida en la pantalla gigante.
Es curioso y a la vez aterrador. Ocurrente y a la vez de una lógica enfermiza.
“Sólo son niños” pienso. Pero este pensamiento me taladra la cabeza una y otra vez, y me hace recapacitar sobre si nuestros hijos (no es mi caso) ven lo que tienen que ver en la televisión o si estarán enganchados a los videojuegos.
No me hubiera extrañado en absoluto que en vez de “zombies” hubieran escrito “políticos o banqueros”. En ese caso la lógica hubiera funcionado estupendamente, pero me hubiera sugerido un certero pavor, aunque menos impactante que el descrito.
"Siento la calidad de la foto".
lunes, 6 de junio de 2011
Remedio contra el mal de muelas
Muchos de nosostros ha vivido en primera persona el mal de muelas… ese insoportable dolor del que ya en su momento publiqué un fragmento de un libro donde se podía leer la solución que daban los romanos a este tormentoso mal. Mi trabajo, en ocasiones, me lleva a consultar obras de dudosa procedencia, o de dudosa autoría, llegando a la conclusión de que siempre han existido cachondos mentales, sea en épocas prósperas o en épocas de crisis. Haciendo un paréntesis a mis últimos artículos quiero reproducir un remedio contra el dolor de muelas que he encontrado en un curioso librito. Está escrito en catalán macarrónico, por lo cuál me he tomado la libertad de traducirlo, para que aquellos que me leen más allá del Mediterráneo o el Atlántico puedan disfrutarlo en todo su contenido. Dice así:
A fuerza de probar, un francés de Francia, discípulo de Mister Hume, ha encontrado un remedio infalible para curarse el mal de muelas. Cualquiera que lo tenga, no tiene que hacer más que ponerse una cabeza de ajos en la boca, ir a un horno de pan, cuando éste se está cociendo, y meter la cabeza dentro justo un cuarto. Una vez esté cocida la cabeza de ajos se escupe y ya se habrá pasado todo el dolor.
"¡Increíble! Con una cabeza de ajos pondremos fin a nuestro infernal dolor de muelas".
*Para ver el post "Dolor de muelas romano" pinchar en la pestaña "Historia".
A fuerza de probar, un francés de Francia, discípulo de Mister Hume, ha encontrado un remedio infalible para curarse el mal de muelas. Cualquiera que lo tenga, no tiene que hacer más que ponerse una cabeza de ajos en la boca, ir a un horno de pan, cuando éste se está cociendo, y meter la cabeza dentro justo un cuarto. Una vez esté cocida la cabeza de ajos se escupe y ya se habrá pasado todo el dolor.
"¡Increíble! Con una cabeza de ajos pondremos fin a nuestro infernal dolor de muelas".
*Para ver el post "Dolor de muelas romano" pinchar en la pestaña "Historia".
viernes, 3 de junio de 2011
Yo también vivo en la Moncloa
Cuando me quedo a dormir en casa de mi hermano me toca la cama del niño, la cuál cosa se agradece ante la incomodidad del sofá. No sé el porqué, pero descansar en aquel dormitorio es como palpar en el pasado, y lo que es inevitable, recuerdo todo lo que sueño, como si un aura de ternura pendiera en aquella habitación, como una red de afecto y paternidad.
No me cuesta mucho cerrar los ojos en un lugar donde abundan los juguetes y los peluches, desde la nave espacial de Lego al horripilante Bob Esponja, el delfín de tela o el monito de ojos saltones. De las paredes, de tonalidad rosa palo, cuelga un póster de Leo Messi y otro de Rafa Nadal. El despertador, de incesante tic tac, está ornamentado con el escudo del Barça. Sobre las estanterías se apilan libros escolares, otros de aventuras interactivos (con juegos, olores, y adivinanzas), así como cómics (nuestros tebeos) y álbumes de fútbol. Sobre la mesita, una lámpara reproduce el mundo de Cars y un puñado de tazos de Gormiti se exhiben desparramados como abandonados al azar. Las sábanas están moteadas con decenas de omnipresentes Mickeys, y la manta de lana, bordada a mano es de color, como no, blau-grana.
Como decía, en aquel mundo de los sueños, el mundo onírico de un servidor se desarrolla con dinamismo, y recuerdo con un solo chasquido aquello que me atormentó o me entretuvo durante toda la noche.
Yo también vivo en la Moncloa. Desde el primer día varios banqueros portaban maletines repletos de billetes de 500 euros en un afán de satisfacerme. Luego una populosa caterva de aduladores, pelotas y rastreros hacían acto de presencia.
Desde un principio les dejé claro mis ideas. No existe suficiente dinero en este miserable país para comprar la decisión del pueblo, “somos personas, no productos del mercado”.
Deseaba rescatar del olvido a aquellos que generan riqueza, a aquellos que hacen posible que todo funcione pero que son ignorados y relegados, “son anónimos, pero sin ellos nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo”, ellos dedican parte del tiempo, de su vida... esto se tiene que compensar y han de saber de sus necesidades.
El pueblo me reclamaba: “La democracia parte del pueblo así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha”.
Es claro, ellos, los políticos, viven de la partidocracia, de las redes de clientelismo político, de la dedocracia, de los favores... del ataque mutuo, ya falto de ideas, de fundamentos, de ética... lo bueno lo hago yo, lo malo lo haces tú... yo tengo la solución, tú no tienes ni idea (todavía repercute en mi cabeza el cero patatero). Ya es hora de limpiar estas telarañas de corrupción, caciquismo y burocracia. ¿Pero es posible una democracia sin partidos políticos? ¿Es posible una democracia sin políticos que nos representen? ¿Represento yo sinceramente a aquellos que me han votado?
El sueño se difuminaba en quimera, escenas de gentes manifestándose en la calle martirizaban mi cabeza, como un martillo golpeando el yunque y forjando el futuro (“El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad”)... amartillaba incesante, clamando por los derechos de un pueblo ávido de venganza social que sólo demandaba sus derechos (“derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz”).
La lluvia aporrea la ventana en un ruido sordo, las gotitas se deslizan por el cristal hasta morir en el marco inferior. Abro los ojos y vuelvo a la realidad. Me aproximo al ventanal y contemplo las nubes amenazantes, entre grisáceas y azuladas, abrumando los verdes pinos. El frío se cuela por entre las rendijas de la madera y eriza el vello de mis brazos. Me veo reflejado en el vidrio, como una ilusión. "Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean".
Un calendario, con un gracioso felino jugando con un ovillo de lana rojo, queda entonces situado a mi derecha. Es 15 de marzo.
"La lluvia aporrea la ventana en un ruido sordo, las gotitas se deslizan por el cristal hasta morir en el marco inferior".
No me cuesta mucho cerrar los ojos en un lugar donde abundan los juguetes y los peluches, desde la nave espacial de Lego al horripilante Bob Esponja, el delfín de tela o el monito de ojos saltones. De las paredes, de tonalidad rosa palo, cuelga un póster de Leo Messi y otro de Rafa Nadal. El despertador, de incesante tic tac, está ornamentado con el escudo del Barça. Sobre las estanterías se apilan libros escolares, otros de aventuras interactivos (con juegos, olores, y adivinanzas), así como cómics (nuestros tebeos) y álbumes de fútbol. Sobre la mesita, una lámpara reproduce el mundo de Cars y un puñado de tazos de Gormiti se exhiben desparramados como abandonados al azar. Las sábanas están moteadas con decenas de omnipresentes Mickeys, y la manta de lana, bordada a mano es de color, como no, blau-grana.
Como decía, en aquel mundo de los sueños, el mundo onírico de un servidor se desarrolla con dinamismo, y recuerdo con un solo chasquido aquello que me atormentó o me entretuvo durante toda la noche.
Yo también vivo en la Moncloa. Desde el primer día varios banqueros portaban maletines repletos de billetes de 500 euros en un afán de satisfacerme. Luego una populosa caterva de aduladores, pelotas y rastreros hacían acto de presencia.
Desde un principio les dejé claro mis ideas. No existe suficiente dinero en este miserable país para comprar la decisión del pueblo, “somos personas, no productos del mercado”.
Deseaba rescatar del olvido a aquellos que generan riqueza, a aquellos que hacen posible que todo funcione pero que son ignorados y relegados, “son anónimos, pero sin ellos nada de esto existiría, pues nosotros movemos el mundo”, ellos dedican parte del tiempo, de su vida... esto se tiene que compensar y han de saber de sus necesidades.
El pueblo me reclamaba: “La democracia parte del pueblo así que el gobierno debe ser del pueblo. Sin embargo, en este país la mayor parte de la clase política ni siquiera nos escucha”.
Es claro, ellos, los políticos, viven de la partidocracia, de las redes de clientelismo político, de la dedocracia, de los favores... del ataque mutuo, ya falto de ideas, de fundamentos, de ética... lo bueno lo hago yo, lo malo lo haces tú... yo tengo la solución, tú no tienes ni idea (todavía repercute en mi cabeza el cero patatero). Ya es hora de limpiar estas telarañas de corrupción, caciquismo y burocracia. ¿Pero es posible una democracia sin partidos políticos? ¿Es posible una democracia sin políticos que nos representen? ¿Represento yo sinceramente a aquellos que me han votado?
El sueño se difuminaba en quimera, escenas de gentes manifestándose en la calle martirizaban mi cabeza, como un martillo golpeando el yunque y forjando el futuro (“El actual funcionamiento de nuestro sistema económico y gubernamental no atiende a estas prioridades y es un obstáculo para el progreso de la humanidad”)... amartillaba incesante, clamando por los derechos de un pueblo ávido de venganza social que sólo demandaba sus derechos (“derecho a la vivienda, al trabajo, a la cultura, a la salud, a la educación, a la participación política, al libre desarrollo personal, y derecho al consumo de los bienes necesarios para una vida sana y feliz”).
La lluvia aporrea la ventana en un ruido sordo, las gotitas se deslizan por el cristal hasta morir en el marco inferior. Abro los ojos y vuelvo a la realidad. Me aproximo al ventanal y contemplo las nubes amenazantes, entre grisáceas y azuladas, abrumando los verdes pinos. El frío se cuela por entre las rendijas de la madera y eriza el vello de mis brazos. Me veo reflejado en el vidrio, como una ilusión. "Somos personas normales y corrientes. Somos como tú: gente que se levanta por las mañanas para estudiar, para trabajar o para buscar trabajo, gente que tiene familia y amigos. Gente que trabaja duro todos los días para vivir y dar un futuro mejor a los que nos rodean".
Un calendario, con un gracioso felino jugando con un ovillo de lana rojo, queda entonces situado a mi derecha. Es 15 de marzo.
"La lluvia aporrea la ventana en un ruido sordo, las gotitas se deslizan por el cristal hasta morir en el marco inferior".
jueves, 2 de junio de 2011
Las noticias de la mañana
Hoy me he levantado a las 6.30, como casi todos los días, pues es la hora perfecta para acudir al trabajo evitando la cola kilométrica del atasco, que se extiende como un gusano metálico de patitas rojas a lo largo del camino de asfalto. Amanece en el horizonte, a mi espalda. El sol aparece como una bola de fuego molesta, como la lamparilla de la mesita de noche, que al encenderla estalla en un fogonazo en la oscuridad de la habitación.
Conduzco por inercia. La vista al frente, somnolienta, el coche asemeja conocer el sendero que me lleva a la esclavitud capitalista. Sintonizo la radio buscando un canal de noticias. Siempre se agradece conocer que nos deparará el futuro más inmediato. La proximidad de la colina hace carraspear las voces más allá de la sintonía que nos advierte de la eminente lectura de las noticias del nuevo día.
Las nuevas no tienen desperdicio.
Anuncian las medidas de la derecha para cuando aborden las instituciones, voraces de auditorías para saber como han dejado las cuentas esos rojos despilfarradores (“el ladrón cree que todo son de su condición”).
Siguen hablando de los pepinos y sobre la organización en Andalucía de “gazpacho gratis para todos”, para demostrar la inocuidad de las hortalizas autóctonas (estupendo).
Más escalofriantes son los datos de la venta de material bélico que España efectuó en Libia durante el año 2010, alcanzando la cifra de 11 millones de euros. Ahora la OTAN se encarga de destruir toda esta inversión de un régimen acosado por la Revolución. Ya hace tiempo que no se habla de Libia en la televisión, siento curiosidad de cómo irán las cosas por allí, deben seguir todo igual. Como párvulo recuerdo la bandera de Libia como aquella bandera totalmente verde, me gustaba pintarla, era tan fácil, tan sencilla,... el verde simboliza el Islam, de ahí ese único color de la revolución verde socialista. Monarquía, revolución, dictadura, revolución... la pescadilla que se muerde la cola ilumina mi mente.
Las mañanas son traicioneras. Escuchas las noticias, y al volante, tu imaginación se desarrolla de una manera surrealista y absurda.
Es una mañana fría, poco habitual en junio, la temperatura exterior ronda los 10 grados. Tuve que rescatar la chaquetilla negra del armario, y el parabrisas se empaña con facilidad. Activo la calefacción (en junio) y evoco en mi cabeza el refrán de: “hasta el cuarenta de mayo no te quites el sayo”.
Es cierto, las mañanas son traicioneras para un cerebro que todavía se despereza en la cabeza, que se agita en la conducción matutina, habilidad que uno ejecuta como un autómata, sin necesidad de pensar (harto peligroso). La voz de Mariano me despierta de ese letargo en el que me hallaba sumido, el segundo sueño lo llamo yo. La radio escupe su voz gutural y habla como un político, es decir, dice muchas palabras interconectadas para definir algo que no dice como tal. Joder Martial, con esta oración te has lucido.
No usa el término auditoría. En su lugar, emplea una maremágnum de expresiones que quieren decir eso, sí, claro, hay que guardar las distancias, que cada uno haga su interpretación. Escuchar a los políticos es como leer la Biblia, cada uno realiza una interpretación de lo que dicen, si bien ellos saben, dentro de su ambigüedad innata, lo que quieren decir. Mamones.
Ya estoy llegando a mi destino. En los últimos dos minutos sintonizo una canción. Mi mente se relaja. Aparco. Y me dispongo a tomar un café. Buenos días.
"Conduzco por inercia. La vista al frente, somnolienta, el coche asemeja conocer el sendero que me lleva a la esclavitud capitalista".
Conduzco por inercia. La vista al frente, somnolienta, el coche asemeja conocer el sendero que me lleva a la esclavitud capitalista. Sintonizo la radio buscando un canal de noticias. Siempre se agradece conocer que nos deparará el futuro más inmediato. La proximidad de la colina hace carraspear las voces más allá de la sintonía que nos advierte de la eminente lectura de las noticias del nuevo día.
Las nuevas no tienen desperdicio.
Anuncian las medidas de la derecha para cuando aborden las instituciones, voraces de auditorías para saber como han dejado las cuentas esos rojos despilfarradores (“el ladrón cree que todo son de su condición”).
Siguen hablando de los pepinos y sobre la organización en Andalucía de “gazpacho gratis para todos”, para demostrar la inocuidad de las hortalizas autóctonas (estupendo).
Más escalofriantes son los datos de la venta de material bélico que España efectuó en Libia durante el año 2010, alcanzando la cifra de 11 millones de euros. Ahora la OTAN se encarga de destruir toda esta inversión de un régimen acosado por la Revolución. Ya hace tiempo que no se habla de Libia en la televisión, siento curiosidad de cómo irán las cosas por allí, deben seguir todo igual. Como párvulo recuerdo la bandera de Libia como aquella bandera totalmente verde, me gustaba pintarla, era tan fácil, tan sencilla,... el verde simboliza el Islam, de ahí ese único color de la revolución verde socialista. Monarquía, revolución, dictadura, revolución... la pescadilla que se muerde la cola ilumina mi mente.
Las mañanas son traicioneras. Escuchas las noticias, y al volante, tu imaginación se desarrolla de una manera surrealista y absurda.
Es una mañana fría, poco habitual en junio, la temperatura exterior ronda los 10 grados. Tuve que rescatar la chaquetilla negra del armario, y el parabrisas se empaña con facilidad. Activo la calefacción (en junio) y evoco en mi cabeza el refrán de: “hasta el cuarenta de mayo no te quites el sayo”.
Es cierto, las mañanas son traicioneras para un cerebro que todavía se despereza en la cabeza, que se agita en la conducción matutina, habilidad que uno ejecuta como un autómata, sin necesidad de pensar (harto peligroso). La voz de Mariano me despierta de ese letargo en el que me hallaba sumido, el segundo sueño lo llamo yo. La radio escupe su voz gutural y habla como un político, es decir, dice muchas palabras interconectadas para definir algo que no dice como tal. Joder Martial, con esta oración te has lucido.
No usa el término auditoría. En su lugar, emplea una maremágnum de expresiones que quieren decir eso, sí, claro, hay que guardar las distancias, que cada uno haga su interpretación. Escuchar a los políticos es como leer la Biblia, cada uno realiza una interpretación de lo que dicen, si bien ellos saben, dentro de su ambigüedad innata, lo que quieren decir. Mamones.
Ya estoy llegando a mi destino. En los últimos dos minutos sintonizo una canción. Mi mente se relaja. Aparco. Y me dispongo a tomar un café. Buenos días.
"Conduzco por inercia. La vista al frente, somnolienta, el coche asemeja conocer el sendero que me lleva a la esclavitud capitalista".
miércoles, 1 de junio de 2011
PdM
La verdad es que cada vez que agarró el diario o miro la televisión me entran ganas de largarme de este PdM. Seguro que más de uno piensa que si no estoy a gusto que me vaya [con lo bien que se vive aquí], que emigre como una golondrina a los confines del continente africano, o a las Antípodas, lo más lejos posible de este estado de injusticia. Sí, sería muy feliz en una granja de kiwis, me refiero a esas aves torpes, las cuales se alimentan de fruta, los kiwis comen kiwis, aquí los empresarios y banqueros meriendan trabajadores, se los comen bien crudos, y el Estado los adereza con un poco de salsa agridulce o bien los salpimenta directamente.
Una amiga, que hace sus pinitos de escritora, escribió en una ocasión un relato donde exponía el canibalismo como algo bello y romántico, el ser devorado por el ser querido adquiría un matiz macabro de amor verdadero. Aquí no existe ese afecto delicioso, directamente nos jalan. Asemejamos figuritas de mazapán o bien hombrecitos de galleta de jengibre. Hala, al coleto, todos a las fauces, al goloso tiburón que conforma las clases opulentas de nuestra sociedad. Ciertamente estoy harto de ver a estos tipejos paseándose con cochazos y chicas de compañía a consta del sudor de nuestra p... o asistir anonadado a presenciar esos programas de televisión donde unas madonas caprichosas sacian su ambición en colecciones interminables de zapatos y bolsos, y se gastan millonadas en cosmética e imagen, cuando existen gentes que no tienen que llevarse a la boca, y no hablo de un cigarrillo, sino de un simple mendrugo de pan. Eso sí, desde Alemania nos han dado un buen pepinazo.
Y hablando de la televisión. No recuerdo si fue ayer o anteayer, que miraba la caja tonta con el volumen a cero (las imágenes hablan por sí mismas). Aparecía el portero del RM hablando (como he dicho tenía el volumen a cero y no sé que decía, pero me resbala), con imágenes de su vida pasada, y un rótulo con unas letras enormes rezaba “El cambio de Iker”. Joder vaya descubrimiento, claro, antes tenia 18 y ahora 30 (la verdad que no ha cambiado mucho), espero que no hagan este reportaje cada diez años, aunque si lo hubieran hecho al cumplir los 80 algo de razón tendría, pero a ver señoras y señores, que es normal que la gente envejezca ¿no? Con las cosas tan importantes que suceden en el mundo y con las inquietudes que nos abordan el día a día ¿Qué tiene de importante que un tipo cambie en diez años? Puf, esto dice mucho de la basura que nos intentan hacer tragar en televisión... patético. Y no me enrollo más porque sé que la gente no lee tanto. Hasta yo cuando lo releo para aplicar correcciones o auto-censurarme en alguna de las burradas que digo me aburro... ¿por qué aburrir a nuestras lectoraS y lectores? Pase lo que pase seguimos viviendo en este PdM.
Quizás tenga razón Rouco Varela cuando dice que el problema de los jóvenes está en sus almas y en el fondo de sus corazones. Hay que ser casposo, hipócrita y vacío para pronunciar tal proclama. Como dice un amigo, a él se la suda las declaraciones de un personaje que está más contextualizado en la Edad Media que en la época en la que vivimos, alejado de los problemas reales y constantes de nuestra realidad socio-político-económica-cultural... etc... etc. Así que Rouco vete al monasterio o bien, vete directamente al Infierno. A este paso volveremos a ser un país de bandoleros y frailes, sin abandonar nuestra condición de toreros y folclóricas... en fin que como afirma aquel cartel de la plaza Islandia “No hay pan para tanto chorizo”... yo diría que “no hay sitio para tanto cafre...”. Vaya PdM.
Una amiga, que hace sus pinitos de escritora, escribió en una ocasión un relato donde exponía el canibalismo como algo bello y romántico, el ser devorado por el ser querido adquiría un matiz macabro de amor verdadero. Aquí no existe ese afecto delicioso, directamente nos jalan. Asemejamos figuritas de mazapán o bien hombrecitos de galleta de jengibre. Hala, al coleto, todos a las fauces, al goloso tiburón que conforma las clases opulentas de nuestra sociedad. Ciertamente estoy harto de ver a estos tipejos paseándose con cochazos y chicas de compañía a consta del sudor de nuestra p... o asistir anonadado a presenciar esos programas de televisión donde unas madonas caprichosas sacian su ambición en colecciones interminables de zapatos y bolsos, y se gastan millonadas en cosmética e imagen, cuando existen gentes que no tienen que llevarse a la boca, y no hablo de un cigarrillo, sino de un simple mendrugo de pan. Eso sí, desde Alemania nos han dado un buen pepinazo.
Y hablando de la televisión. No recuerdo si fue ayer o anteayer, que miraba la caja tonta con el volumen a cero (las imágenes hablan por sí mismas). Aparecía el portero del RM hablando (como he dicho tenía el volumen a cero y no sé que decía, pero me resbala), con imágenes de su vida pasada, y un rótulo con unas letras enormes rezaba “El cambio de Iker”. Joder vaya descubrimiento, claro, antes tenia 18 y ahora 30 (la verdad que no ha cambiado mucho), espero que no hagan este reportaje cada diez años, aunque si lo hubieran hecho al cumplir los 80 algo de razón tendría, pero a ver señoras y señores, que es normal que la gente envejezca ¿no? Con las cosas tan importantes que suceden en el mundo y con las inquietudes que nos abordan el día a día ¿Qué tiene de importante que un tipo cambie en diez años? Puf, esto dice mucho de la basura que nos intentan hacer tragar en televisión... patético. Y no me enrollo más porque sé que la gente no lee tanto. Hasta yo cuando lo releo para aplicar correcciones o auto-censurarme en alguna de las burradas que digo me aburro... ¿por qué aburrir a nuestras lectoraS y lectores? Pase lo que pase seguimos viviendo en este PdM.
Quizás tenga razón Rouco Varela cuando dice que el problema de los jóvenes está en sus almas y en el fondo de sus corazones. Hay que ser casposo, hipócrita y vacío para pronunciar tal proclama. Como dice un amigo, a él se la suda las declaraciones de un personaje que está más contextualizado en la Edad Media que en la época en la que vivimos, alejado de los problemas reales y constantes de nuestra realidad socio-político-económica-cultural... etc... etc. Así que Rouco vete al monasterio o bien, vete directamente al Infierno. A este paso volveremos a ser un país de bandoleros y frailes, sin abandonar nuestra condición de toreros y folclóricas... en fin que como afirma aquel cartel de la plaza Islandia “No hay pan para tanto chorizo”... yo diría que “no hay sitio para tanto cafre...”. Vaya PdM.
martes, 30 de noviembre de 2010
Luz
Tanteo en la oscuridad buscando el interruptor ¡Click! Pongo en marcha el ventilador por equivocación. Ahora palpo nervioso. Otro click y enciendo una luz tras de mí ¡Maldición! Quiero encender la luz que guíe mi camino. Cierro los ojos y mi sentido del tacto se agudiza. Toco la áspera pared con la esperanza de hallar el interruptor correcto, de sentir el plástico en mis dedos, presionar con fuerza e iluminar este sin sentido que es la vida.
viernes, 19 de noviembre de 2010
Estrellas fugaces
Las estrellas fugaces son portadoras de deseos, sueños y cumplidos. La otra noche, sentado en la terraza observaba el cielo, fijamente, buscando una de esas estrellas que no es estrella. Son elementos del espacio exterior que al contacto con la atmósfera se desintegran en un recorrido incandescente. Esto queda lejos del concepto romántico, por así llamarlo, de la estrella que muere, de la estrella que se desvanece y expira para la eternidad. Quizás pedimos un deseo por un simple aerolito, un pedazo de roca interestelar o un insignificante resto de basura espacial.
Pero los meteoros quedan en el imaginario popular como ese ente que nos hace desear algo que tarde o temprano debe cumplirse.
Pero los meteoros quedan en el imaginario popular como ese ente que nos hace desear algo que tarde o temprano debe cumplirse.
martes, 9 de noviembre de 2010
El molino, el viejo y la gallina
Un día me tocó visitar un molino situado en un municipio de Mallorca cuyo nombre no quiero recordar. Imaginar su función original suponía un ejercicio mental considerable, y sólo podía percibir su glorioso pasado cerrando los ojos y reconstruyendo en mi cerebro todos los elementos que antaño ornamentaban aquella torre blanquecina y destartalada.
Alrededor del molino se extendía un cercado, donde un anciano de rostro angelical y camisa sucia daba de comer a una gallina. Una sola gallina en aquella parcela. No es que fuera una gallina especial, más bien el bichejo parecía de lo más común, de tono parduzco y cresta rojiza. El hombre, encorvado, extendía la palma de su mano repleta de grano, y la gallina picaba frenética e indiferente, con los ojos inmóviles y sin cacarear. La mimaba como si se tratara de una persona especial. Quizás se trataba de la mítica y fabulosa gallina de los huevos de oro. El ave no dejaba de picotear e ingerir sin respirar aquellos granitos de trigo, meneando la barbilla con gracia.
–Come preciosa –le animaba el hombre.
Al cerciorarse de mi presencia el viejo se volvió hacia mí.
–¡Buenos días! –saludé.
–¡Hola! –me respondió y encogió los hombros –¿Cree usted que el Papa aceptará esto?
Alrededor del molino se extendía un cercado, donde un anciano de rostro angelical y camisa sucia daba de comer a una gallina. Una sola gallina en aquella parcela. No es que fuera una gallina especial, más bien el bichejo parecía de lo más común, de tono parduzco y cresta rojiza. El hombre, encorvado, extendía la palma de su mano repleta de grano, y la gallina picaba frenética e indiferente, con los ojos inmóviles y sin cacarear. La mimaba como si se tratara de una persona especial. Quizás se trataba de la mítica y fabulosa gallina de los huevos de oro. El ave no dejaba de picotear e ingerir sin respirar aquellos granitos de trigo, meneando la barbilla con gracia.
–Come preciosa –le animaba el hombre.
Al cerciorarse de mi presencia el viejo se volvió hacia mí.
–¡Buenos días! –saludé.
–¡Hola! –me respondió y encogió los hombros –¿Cree usted que el Papa aceptará esto?
lunes, 1 de noviembre de 2010
Cartas a Paulo (1 de noviembre de 2763 Ab Urbe Condita)
Buenos días Paulo,
El frío ya está aquí y escribo desde mi cubil.
Anoche los niños, disfrazados como seres horrendos, iban de casa en casa pidiendo caramelos. Sin duda, las influencias extranjeras se han arraigado en nuestra cultura, es como un segundo carnaval, del terror diría yo. Las calabazas adornan las casas con rostros grotescos, y en los rincones se diseñan telarañas de algodón con inofensivos arácnidos de plástico.
Ayer, cuando llegaba a casa, en la penumbra de la noche, varios seres, de esos criaturas-niños se cruzaron en mi camino. Vagaban como zombies con ansias de succionar cerebros humanos; como vampiros de tópica capa y afilados colmillos de goma que venden en las tiendas de disfraces; como asesinos psicópatas y monstruosos inspirados directamente de la gran pantalla; como fantasmas de sábanas blancas y raídas… disfraz cutre pero de éxito asegurado.
Uno no duerme tranquilo sabiendo que una caterva de bichos ronda por el pueblo. A mi casa no llegaron. Supongo que la oscuridad de la calle los retuvo, o quizás el estado del edificio. No es la casa de Norman Bates, pero sí parecen las ruinas de un manicomio abandonado. Las risas, los gritos y los ruidos guturales inventados para infundir temor desparecieron muy temprano… hasta los monstruos tienen madre y un plato de sopa caliente en la noche de Halloween.
¡Valete!
Imagen: Truco o trato. Huevos o caramelos. Tú eliges.
El frío ya está aquí y escribo desde mi cubil.
Anoche los niños, disfrazados como seres horrendos, iban de casa en casa pidiendo caramelos. Sin duda, las influencias extranjeras se han arraigado en nuestra cultura, es como un segundo carnaval, del terror diría yo. Las calabazas adornan las casas con rostros grotescos, y en los rincones se diseñan telarañas de algodón con inofensivos arácnidos de plástico.
Ayer, cuando llegaba a casa, en la penumbra de la noche, varios seres, de esos criaturas-niños se cruzaron en mi camino. Vagaban como zombies con ansias de succionar cerebros humanos; como vampiros de tópica capa y afilados colmillos de goma que venden en las tiendas de disfraces; como asesinos psicópatas y monstruosos inspirados directamente de la gran pantalla; como fantasmas de sábanas blancas y raídas… disfraz cutre pero de éxito asegurado.
Uno no duerme tranquilo sabiendo que una caterva de bichos ronda por el pueblo. A mi casa no llegaron. Supongo que la oscuridad de la calle los retuvo, o quizás el estado del edificio. No es la casa de Norman Bates, pero sí parecen las ruinas de un manicomio abandonado. Las risas, los gritos y los ruidos guturales inventados para infundir temor desparecieron muy temprano… hasta los monstruos tienen madre y un plato de sopa caliente en la noche de Halloween.
¡Valete!
Imagen: Truco o trato. Huevos o caramelos. Tú eliges.
martes, 26 de octubre de 2010
Vértigo
Llevaba una semana sin escribir. El vértigo me impedía pensar, si bien me ha hecho ver otras cosas con la claridad más absoluta. Era como estar borracho sin beber, como estar drogado sin haber tomado drogas... bonito, barato, insoportable. Una semana en la que el mundo ha girado a mi alrededor, y de que manera ha girado por Dios. Todo daba vueltas, y vueltas, y vueltas ¿Dónde estoy? Ahora ya sé lo que es el movimiento de rotación de la Tierra, aunque a su vez parecía experimentar el de traslación, un baturrillo de ambos en mi alocada cabeza.
Pero todo rueda, a todo se le da la vuelta, todo se transmuta. La sinceridad que se transforma en hipocresía, las palabras que se transforman en nada, los cumplidos que se transforman en vacío. Todo vira. Estoy lo suficientemente mareado, harto, para aguantarme en pie, anhelando tumbarme, cerrar los ojos y dormir, como un trocito de muerte que me hace olvidar todo lo que me sucede alrededor, sea bueno o malo, el descanso.
Yo también pienso en ti, me regodeo dibujando tu imagen en mi mente, me deleito con tu sonrisa y tus ojos color océano.
Un chasquido arremete contra el silencio imperante. Sacude mi viaje astral. Ya estaba en la luna y me vuelvo al mundo presente. Una compañera ha dejado caer un vaso de agua que se ha sacudido en un postrero crac y ha saltado fragmentado, expandiendo su cuerpo sólido por la superficie en un chillido vidrioso. Levanto la mirada soñolienta y maldigo el momento. Justo cuando comenzabas a mirarme con esos ojos penetrantes y enigmáticos, una mirada que me incomoda, pero que es a la vez placentera y como no, vertiginosa.
El vértigo desvirtua la realidad pero no los sentimientos.
Pero todo rueda, a todo se le da la vuelta, todo se transmuta. La sinceridad que se transforma en hipocresía, las palabras que se transforman en nada, los cumplidos que se transforman en vacío. Todo vira. Estoy lo suficientemente mareado, harto, para aguantarme en pie, anhelando tumbarme, cerrar los ojos y dormir, como un trocito de muerte que me hace olvidar todo lo que me sucede alrededor, sea bueno o malo, el descanso.
Yo también pienso en ti, me regodeo dibujando tu imagen en mi mente, me deleito con tu sonrisa y tus ojos color océano.
Un chasquido arremete contra el silencio imperante. Sacude mi viaje astral. Ya estaba en la luna y me vuelvo al mundo presente. Una compañera ha dejado caer un vaso de agua que se ha sacudido en un postrero crac y ha saltado fragmentado, expandiendo su cuerpo sólido por la superficie en un chillido vidrioso. Levanto la mirada soñolienta y maldigo el momento. Justo cuando comenzabas a mirarme con esos ojos penetrantes y enigmáticos, una mirada que me incomoda, pero que es a la vez placentera y como no, vertiginosa.
El vértigo desvirtua la realidad pero no los sentimientos.
sábado, 16 de octubre de 2010
Cartas a Paulo (16 de octubre 2763 Ab Urbe Condita)
Oh Paulo, cuanto tiempo sin escribirte. La vida ha rodado, ha rodado mucho, ha rodado demasiado. Meses de incertidumbre, meses de engaño, meses de concebir la realidad, meses para atisbar como son verdaderamente algunas personas.
Ahora todo va mejor, más tranquilo, más centrado en el trabajo. Pero ya sabes que soy inquieto y no me contento con poco, siempre tengo que buscar, buscar. Tiempo atrás queda mi campaña contra los astures; pocos meses que parecen evos dilucidan mi fanatismo religioso y mi insensatez religiosa plasmada en el culto a Venus; semanas que parecen años me separan del desamor y la estupidez, reflejada en la impaciencia y en la perfecta desorientación.
Te escribo Paulo porque acabo de descubrir el Mediterráneo, calmado, apacible, sosegado, donde navegan las almas y los corazones bajo un sol dorado, resplandeciente, cuyos rayos caen sinuosos y sedosos. Los marineros cantan bellas canciones, brotan de sus bocas expresiones cándidas, pícaras y sinceras. Tengo ganas de coger la barca y remar, remar hacia ese mar carente de tempestades y remolinos. Pero ya sabes que no confío en el mar, me da miedo, y no quiero ahogarme de nuevo.
¡Ay Paulo! Dichoso eres tú. Esta vez aparto el optimismo y soy más cauto.
Valete.
Ahora todo va mejor, más tranquilo, más centrado en el trabajo. Pero ya sabes que soy inquieto y no me contento con poco, siempre tengo que buscar, buscar. Tiempo atrás queda mi campaña contra los astures; pocos meses que parecen evos dilucidan mi fanatismo religioso y mi insensatez religiosa plasmada en el culto a Venus; semanas que parecen años me separan del desamor y la estupidez, reflejada en la impaciencia y en la perfecta desorientación.
Te escribo Paulo porque acabo de descubrir el Mediterráneo, calmado, apacible, sosegado, donde navegan las almas y los corazones bajo un sol dorado, resplandeciente, cuyos rayos caen sinuosos y sedosos. Los marineros cantan bellas canciones, brotan de sus bocas expresiones cándidas, pícaras y sinceras. Tengo ganas de coger la barca y remar, remar hacia ese mar carente de tempestades y remolinos. Pero ya sabes que no confío en el mar, me da miedo, y no quiero ahogarme de nuevo.
¡Ay Paulo! Dichoso eres tú. Esta vez aparto el optimismo y soy más cauto.
Valete.
jueves, 14 de octubre de 2010
El mono
Suena la puerta en unos golpes secos, sordos. Abro y para mi sorpresa es mi primo que pasa frente a mí sin decir hola, sin ni siquiera mirarme. Veloz. Temblando de pies a cabeza y emitiendo extraños sonidos con la boca. He visto sus ojos, fijos, no parpadean, no tienen vida. Se sienta en una silla, como impaciente. Gotitas de sudor recorren su sien, su rostro se contrae al mover la mandíbula, masticando un alimento inexistente. Golpea el suelo con el pie, como siguiendo el ritmo de una melodía que no se oye. Su cuerpo se convulsiona y sus manos no paran de moverse.
Me quedo paralizado... pienso que hacer. Cojo la cartera y le extiendo diez mil pesetas. Las aferra con ansia, las agarra con pavor... anhela lo que le den a cambio, desea ferviente esa dosis que lo sosegará, que lo sumirá en un estado de eterna felicidad, relax, que le cure esos terrible estertores, que le haga viajar más allá de las estrellas, que le abra las puertas de otras dimensiones... el pico.
Tal y como ha aparecido se va. Un amigo, que en esos momentos tomaba café conmigo me pregunta qué le sucede.
“Tiene el mono” digo con cierto hastío, pero también con aflicción. No puedo evitar que unas lágrimas de compasión broten de mis ojos.
Imagen: Jeringuillas en un descampado del barrio de San Blas (Madrid). Foto publicada en el diario "El País".
Me quedo paralizado... pienso que hacer. Cojo la cartera y le extiendo diez mil pesetas. Las aferra con ansia, las agarra con pavor... anhela lo que le den a cambio, desea ferviente esa dosis que lo sosegará, que lo sumirá en un estado de eterna felicidad, relax, que le cure esos terrible estertores, que le haga viajar más allá de las estrellas, que le abra las puertas de otras dimensiones... el pico.
Tal y como ha aparecido se va. Un amigo, que en esos momentos tomaba café conmigo me pregunta qué le sucede.
“Tiene el mono” digo con cierto hastío, pero también con aflicción. No puedo evitar que unas lágrimas de compasión broten de mis ojos.
Imagen: Jeringuillas en un descampado del barrio de San Blas (Madrid). Foto publicada en el diario "El País".
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