PdM

La verdad es que cada vez que agarró el diario o miro la televisión me entran ganas de largarme de este PdM. Seguro que más de uno piensa que si no estoy a gusto que me vaya [con lo bien que se vive aquí], que emigre como una golondrina a los confines del continente africano, o a las Antípodas, lo más lejos posible de este estado de injusticia. Sí, sería muy feliz en una granja de kiwis, me refiero a esas aves torpes, las cuales se alimentan de fruta, los kiwis comen kiwis, aquí los empresarios y banqueros meriendan trabajadores, se los comen bien crudos, y el Estado los adereza con un poco de salsa agridulce o bien los salpimenta directamente.

Una amiga, que hace sus pinitos de escritora, escribió en una ocasión un relato donde exponía el canibalismo como algo bello y romántico, el ser devorado por el ser querido adquiría un matiz macabro de amor verdadero. Aquí no existe ese afecto delicioso, directamente nos jalan. Asemejamos figuritas de mazapán o bien hombrecitos de galleta de jengibre. Hala, al coleto, todos a las fauces, al goloso tiburón que conforma las clases opulentas de nuestra sociedad. Ciertamente estoy harto de ver a estos tipejos paseándose con cochazos y chicas de compañía a consta del sudor de nuestra p... o asistir anonadado a presenciar esos programas de televisión donde unas madonas caprichosas sacian su ambición en colecciones interminables de zapatos y bolsos, y se gastan millonadas en cosmética e imagen, cuando existen gentes que no tienen que llevarse a la boca, y no hablo de un cigarrillo, sino de un simple mendrugo de pan. Eso sí, desde Alemania nos han dado un buen pepinazo.

Y hablando de la televisión. No recuerdo si fue ayer o anteayer, que miraba la caja tonta con el volumen a cero (las imágenes hablan por sí mismas). Aparecía el portero del RM hablando (como he dicho tenía el volumen a cero y no sé que decía, pero me resbala), con imágenes de su vida pasada, y un rótulo con unas letras enormes rezaba “El cambio de Iker”. Joder vaya descubrimiento, claro, antes tenia 18 y ahora 30 (la verdad que no ha cambiado mucho), espero que no hagan este reportaje cada diez años, aunque si lo hubieran hecho al cumplir los 80 algo de razón tendría, pero a ver señoras y señores, que es normal que la gente envejezca ¿no? Con las cosas tan importantes que suceden en el mundo y con las inquietudes que nos abordan el día a día ¿Qué tiene de importante que un tipo cambie en diez años? Puf, esto dice mucho de la basura que nos intentan hacer tragar en televisión... patético. Y no me enrollo más porque sé que la gente no lee tanto. Hasta yo cuando lo releo para aplicar correcciones o auto-censurarme en alguna de las burradas que digo me aburro... ¿por qué aburrir a nuestras lectoraS y lectores? Pase lo que pase seguimos viviendo en este PdM.

Quizás tenga razón Rouco Varela cuando dice que el problema de los jóvenes está en sus almas y en el fondo de sus corazones. Hay que ser casposo, hipócrita y vacío para pronunciar tal proclama. Como dice un amigo, a él se la suda las declaraciones de un personaje que está más contextualizado en la Edad Media que en la época en la que vivimos, alejado de los problemas reales y constantes de nuestra realidad socio-político-económica-cultural... etc... etc. Así que Rouco vete al monasterio o bien, vete directamente al Infierno. A este paso volveremos a ser un país de bandoleros y frailes, sin abandonar nuestra condición de toreros y folclóricas... en fin que como afirma aquel cartel de la plaza Islandia “No hay pan para tanto chorizo”... yo diría que “no hay sitio para tanto cafre...”. Vaya PdM.

Elecciones generales, no gracias. Debes dejarlos crecer

Queda menos de un año para el enfrentamiento titánico entre dos entes del panorama político español. Por un lado el “socialista” Alberto, heredero más que directo del Felipismo imperante en la España de los 80 y 90. Por el otro lado Mariano, un tipo ya cansino que se ha presentado en dos ocasiones a las legislativas y ha perdido frente al promotor de la crisis (según la derechona), es decir, que seguramente ganará por cansino y no por méritos propios, ya que en su partido nadie tiene los cojones de proclamar lo soso que es, y la revuelta Espe quedó en un intento de la extrema derecha más que fallido (sí, la señora esa que no llega a fin de mes).

Mariano, más conocido como el señor de los hilillos, por lo de los hilillos de plastilina del Prestige, que realmente eran chorrazos de petróleo que bañaron las costas gallegas hace mucho mucho tiempo, gracias a la decisión del “Efecto Cascos”, aquel que gritó airoso “Mandar el Prestige al quinto pino”, sí, ese señor que pronto será Presidente del Principado de Asturias, un político ejemplar como el Señor Fabra o el Buen Presidente Camps (palabras de Mariano). Señoras y señores Mariano aprobó dos oposiciones pero no ganó dos elecciones, eso que quede claro. ¡Ay del registrador de vivienda más joven de España!

Alberto en cambio es químico (como Ali) y fontanero político, artífice dicen del triunfo del 14-M, unas elecciones que algunos medios de comunicación desvergonzados y locuelos clasifican todavía de Golpe de Estado (las gilipolleces que hay que oír a veces, la sempiterna teoría de la conspiración… si al final resultará que… mejor me callo). Pero no le voy a sacar las castañas del fuego a Alberto, los dioses me amparen si lo hago… por favor. Como he proclamado es el ejemplo del fontanero político que ha pasado a primer plano, dando la cara sabiendo que se la van a partir a hostia limpia... creo firmemente que el sacrificio de la Carme no es un sacrificio en vano, es mantener una baza segura para ser usada en un futuro lejano… ante la imposibilidad de la victoria, hostiones al fontanero, al fin y al cabo está haciendo su trabajo a la perfección y hasta el último hálito, canalizar los piños de la derecha, encauzar las tuberías de la porquería socialista y caer en el desagüe del olvido para no saber nada más ¡Ay del “pobre” Alberto! Hubiera sido la primera vez que hubiéramos tenido un presidente que habla inglés (¡Ey! Que tuvimos uno que hablaba el catalán en la intimidad y mamaba más de la cuenta), no como la Rita que cuando le preguntaron que le parecía las opiniones del New York Times donde comparaban a Camps con Berlusconi (un traje hecho a medida señor Times), dijo que por desgracia no sabía leer inglés, la desgracia es que haga 20 años que está señora sea alcaldesa de Valencia. La Valencia de las obras faraónicas, la Valencia de la miseria social.

Hace poco leí en un periódico que a nuestra ministra de sanidad se le había echado en cara estar moviendo el bigote en un restaurante de lujo ¡Ay de la izquierda del caviar! ¿Forma esto parte del socialismo utópico que profesaba Owen? ¿Los currelas comiendo caviar iraní a dos carrillos? Leire, si vivieras en Baleares no podrías gastar más de 35 euros en comer, medida que algunos del mismo partido que ha emitido esta ley gastronómica ya están criticando, es que joder, estos quieren comer como ministros… a costa del erario público claro está. ¡Hala! todos al McMierda o al menú del currante de 7 euros, es que manda cojones, lo que hay que aguantar.

Al fin y al cabo me da igual quien gane. Los árbitros somos el pueblo, y más concretamente ese movimiento llamado plataforma 15-M. Porque espero con esperanza que esto continúe y condicione en cierto modo las elecciones del 2012, si es que al final no se adelantan.

Elecciones generales, no gracias, debes dejarlos crecer… y tanto que debemos dejarlos crecer… son como niños egoístas… a ver si la clase política de este país madura de una p... vez, y dejan de vernos como liliputienses estúpidos e ignorantes.

Si has llegado hasta aquí: t’estimo.




"Nos acercamos a la curva de unas nuevas elecciones legislativas... ¡agárrense!".

15-M, 16-M, 17-M, 18-M... 30-M...

Buenos días a todos, por ser formal, por mantener en alto cierta educación, aunque descafeinada en ocasiones... punto, por mantener la dignidad.
Digo buenos días por decir algo, por saludar de nuevo a mis lectoras y lectores, y porque no puedo continuar reprimido. Vuelvo a escribir por dos motivos, claros y concisos:

El primero es puro egoísmo, veo con asombro que desde que dejé de publicar en el blog, en este letargo de casi seis meses, agobiado con los trabajos extras y la vulgar responsabilidad que me empaña, he tenido la friolera de unas dos mil quinientas visitas, eso me halaga, sea por casualidad, equivocación o deseo fervoroso de leer y releer mis escritos. Poco modesto sí es señoras y señores, pero al fin y al cabo me resulta chocante y sorprendente.

El segundo son los tiempos en los que vivimos, uno no puede estar ajeno a lo que sucede a nuestro alrededor, barzoneando, no podemos actuar como la estúpida avestruz, ocultando su diminuta cabeza en un agujero e ignorar así el peligro que le acecha. Existen muchas avestruces en nuestra sociedad, y también mucho cabrón. Pero bueno, es lo que hay ¿no? ¿O es posible cambiar esta realidad? Llega un momento que todo te parece superficial, pueril, vacío... simplón o cotidiano. No ves más allá de tu ombligo y aunque goces de la eterna gratitud, disfrutes del estado del bien estar (¡a tope!) o tengas todo lo que anhelabas en juventud no puedes mostrarte indiferente ante aquello que no sólo ves, sino que oyes, tocas, hueles, saboreas o sientes ¡Joder!

Ahora, resulta que multitud de fanáticos salen del armario enarbolando la bandera del odio... señores ¡por favor! ¿A dónde hemos llegado? Multitud de jóvenes y no tan jóvenes contrarrestan este odio acampados, acurrucados y pensativos en sus sacos de dormir, aspando los brazos en señal de protesta, levantando las palmas pacíficamente a lo Mahatma, debatiendo las directrices futuras tras la inminente explosión de la burbuja de podredumbre que conforma la clase política actual (de asco). Ahora los ornitólogos azules nos quieren dar lecciones de democracia, los bermellones parecen buscar un regreso a esa izquierda que hace tiempo abandonaron ¿Con qué intención? Con la de conseguir votos, conseguir nuevamente sus parcelas de poder o contrarrestar el batacazo histórico que se han dado tras la patada descomunal que el pueblo le ha propinado en su ROSÁceo trasero.
Muchos votos han quedado en papel reciclado. Sí señoras y señores, pues no ha sido el movimiento azulón el que ha triunfado de la noche a la mañana con sus cortinas de humo (lo que nos vamos a reír y lo que vamos a llorar estos años venideros), sino más bien nuestra crítica demoledora, nuestra actitud de creer en un nuevo sistema, en una nueva sociedad ¡SOMOS MAYORÍA Y LO DEBEMOS DEMOSTRAR!

Ahora, en este instante, dejemos que nos gobiernen, pero pongamos nosotros las pautas, seamos jueces de sus decisiones, y si algo no nos gusta luchemos para que no sea así y punto. Aquí no se fragua ninguna Guerra Civil, ni se fragua una Revolución (¿o quizás sí?), aquí lo que se cuece ya son los huevos de los que estamos hasta los mismísimos, los llamados indignados, porque eso es cierto, quizás yo hable desde una seguridad y no sea un indignado de pleno derecho, pero me indigna que hayan fabricado indignados y me solidarizo en todo con ellos... tal vez el día de mañana me encuentre en su situación. Hay que creer que es el momento de cambiar las cosas, de que esto empiece a funcionar de otro modo... ¿O no lo crees así? Esas tertulias del bar (no confundir con las del Mesón por cierto) pueden hacerse realidad. Hemos pasado del quinto y la proclama a la realidad y la lucha del día a día.





"Aquí lo que se cuece ya son los huevos de los que estamos hasta los mismísimos, los llamados indignados".

FELIZ AÑO 2011

Deseando un Feliz Año 2011 a mis lectoras y lectores, debo decir que estaré un tiempo sin escribir porque me torturan dos proyectos que tengo que acabar con urgencia. Pero prometo que una vez los haya finalizado volveré con las historias más pintorescas y/o rocambolescas.
Un abrazo a todas y todos.

Suro y las orugas

Desde días atrás existe en casa una invasión de orugas. Es bien cierto que el alimento abunda, pero ya me estoy hartando de tanto gusano, saben a rayos, como si fueran patatas fritas, pero freídas hace cuatro días ¡Ya os lo podéis imaginar!

Son blanquecinos y reptan por todas partes. Pared arriba, pared abajo, por el techo y por el suelo. Cuando tropiezas con uno de estos seres gelatinosos rápidamente te lanza un mensaje de súplica: “No me comas”. Para que con posteridad suene amenazante: “No soy de agradable sapidez. Atente a las consecuencias si lo haces". Ya dicen que “El que avisa no es traidor”. Y no avisan en balde, os lo aseguro.

Una tarde una de mis compañeras me aseguró que las mariposas saben mucho mejor, como dicen en esta tierra, son “mel”*.
“Suro aquests cucs es transformen en papallones i són mel”.

Es decir, debemos esperar a la metamorfosis y cuando salgan de la crisálida al buche. El plan consiste en cazarlas inmediatamente al surgir del capullo. Pero la verdad que esto va para largo, a este paso moriremos de hambre. Es un plan perfecto, no lo pongo en duda, pero “Mas vale oruga en mano que mil mariposas volando”, eso es lo que reza un refrán de arácnidos. No es que me conforme con poco, al contrario, pero no quiero pasar hambre y eso es lo que importa. Hoy en día con la crisis la cosa está chunga.







*Literalmente miel. Algo que está muy sabroso. En fin, ambrosia (Nota del Autor).